Ocaso de una muerte de por si acaso.

 

¿Que pasaría si te dijera que tu perro ya no me quiere, que tu padre ya no me deja sacar la basura, que el amor que sentía tu madre por mi quedó desparramado en un plato de tallarines, que tu hermano solo resulta un fiel hibrido entre el temperamento de tu padre y tu madre, y el tuyo sigue sus pasos al pie de la letra?.

 ¿Que pasaría si en vez de hablar, balbuceara, si en vez de mentir, ocultara, si en vez de saber, mintiera, si en vez de sentir, fingiera, y qué pasaría si en vez de escribir, dijera, mirara a los ojos, y llorara. ¿Y qué si no escribiera?

 ¿Acaso sabes  lo que sentirías si no fingieras? ¿Y qué si me escucharas?

¿Alguna vez intentaste saber que existe bajo la arena?, ¿Intentaste ver detrás del espejo?, ¿Y lo que está detrás del espejo?, ¿O estabas demasiado ocupada en ver si el caracol tiene tres o cuatro habitaciones en su casa?

 ¿Que pasaría si te dijera que si, si, y solo si, no buscarías otra manera?, ¿No intentarías imaginarme vulnerablemente perdido en tus ojos y tu perfume?, ¿No desearías arrepentimientos y lloriqueos por el solo hecho de imaginarme desnudo?, ¿No dejarías volar tu imaginación para verme besando otros labios y volverías?.

¿No castigarías al sol por madrugador y volverías el día noche para volver buscándome, después de un mar etílico y diversión fantasiosa, después de jugar con alguna que otra boca y mentirme amor único?

¿No te acostarías en mis brazos a ver la nieve caer en verano?

 ¿Que me dirías si te confesara que no fue solo un beso, que fueron dos, y qué si además de amor fue fascinación? ¿Y si además de ojos,  fue boca, manos, y pies?

¿Y si no fue solo cuerpo sino también alma?

 ¿Que nos pasaría si la vida se tratara de solo dejar engañar y no preguntar, solo de saborear?,¿O de engañar y no dejar preguntar, y saborear?

 ¿Que nos pasaría si mis celos fuesen puro amor propio?, ¿Y si mis ojos no hablaran tanto?, ¿Que sentirías si te mirara con ojos ajenos?,¿O acaso ya lo hice?.

¿Me besarías con más amor por tu espíritu de aventura y diversión, o buscarías el camino al lado oscuro de mi corazón?

 ¿Que pasaría si te dijera que el jazmín no solo crece en verano, sino en cada estación de mis sentidos?

 ¿Y que si te confesara que mi amor se fue, que esta de licencia por enfermedad y que sufre una fuerte agonía emocional, que en la terapia intensiva de mi alma no hay camas disponibles?, Ah! y que la obra social no cubre destrucción total.

¿Y que si en realidad se fue para siempre?, ¿Vivirías con tu recuerdo y lucharías por encontrarlo y volver a hacerlo pedacitos?, ¿O lo arroparías, lo mecerías, y lo dormirías como cada día que pasó?

Probablemente nada cambiaria y seguiría siendo el mismo costumbrista de siempre, el que te necesita cerca, con el que te divertís, el que te deja jugar, al que sanas y no te soporta, pero que necesita de tu vaivén y tu carnal locura.

F

L.A.Spinetta

Redoble de tambores, momento de espectativas frente a tu mirada ajena, mirada critica incandescente, demente, poco consciente de mis realidades, poco consciente de mis verdades, y mis mentiras. Inconscientemente ajena, consciente de la irrealidad propia del amor, del amor? Inconsciente como el amor, poco consciente como la verdad, y no tan consciente como la mentira.

La voz de tus parpados, el movimiento de las cosas, y de tus sentidos queriendo escaparse y ser libres, por una vez en la vida. Trunca fortuna la de tus sentidos, hechos bonsai en la vereda del sol, paseando por el camino de los sueños, y de los ocultamientos, buceando en un mar de pelotitas de colores, imaginando no poder respirar por la abundancia, y la tormenta cromática que invade tus cristalinos retraidos, sacando de foco hasta el mas lejano infinito, hasta el mas cercano indicio de vida. Sentidos que no pasean los domingos, que no salen a jugar hasta que se ponga el sol, que mas bien explotan cuando este cambia de horizonte, que no compran flores, ni las regalan, que no reclaman amor, solo reclaman libertad, a gritos. Sentidos que no se entregan, ciegamente, a la caricia del alma, a la inmensidad de una mirada, a la paciencia de un parpadeo o a la ilusión de las amebas...

Con paciencia oriental, busco recortar esas hojas secas, esas pequeñas hojas que no quiero dejar caer, que no quiero ver desprenderse de mi como una mirada complice. Es por eso que antes que caigan, les pido disculpas, por interrumpir su libertad, por no dejarlas expresar, por no dejarles sentir ese desapego a lo propio, es bueno sacrificar algunas cosas para sentir crecer otras...

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